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Los quemados

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Los quemados

Notapor Tayomany el 12 Ene 2010, 22:55

Hola, saludos a todos. Me gustaria aportar este relato para conocer vuestra opinión; y de paso contribuir a mantener vivo este foro que nos sirve para aprender y nos permite estar en contacto.

Los quemados.

No me gusta el olor a quemado, me parece insoportable. Una quisiera estar tranquila, pero siempre ocurre que vienen y la molestan. Lo que más siento es que sea uno de la familia el que tenga que molestarme.

Toda mi vida en la huerta, la casa junto al cauce de la acequia, con esta higuera tan amplia que esparce el dulce olor de los higos cada verano, los aromas de los jacintos por las noches, los aires de la madrugada, limpios y frescos cuando, al alba, suena la campana de la ermita de Santa Cruz de la Ribera, aquí junto al Canalizo: cada día me llega, junto al aroma de la huerta, el tañer que, a lo largo de cuatro siglos, había despertado a mis padres y antes a los de estos y antes… a tantos otros.

Generaciones de huertanos cabales, que todavía salen a rondar con los Auroros de Santa Cruz: todos ellos hombres piadosos que, al cantar marcándoles el ritmo su campana, blandida por uno de los auroros, lo que hacen es rezar. Rezan en la noche mientras recorren los caminos, van de paso por las casas de la huerta y repiten cantos antiguos aprendidos de los más viejos: son “las coplas de los despertadores” que es el canto de los auroros. Poco después de salir el sol, se reúnen para cantar en la misa del domingo, que antes del curita que viene ahora, celebraba Don Reinaldo, el franciscano que venía desde Murcia a decirla cada semana, el pobre venía bien a pie o bien, en los últimos años, en una pequeña motocicleta: siempre la sotana de paño fino y los pies desnudos, que en invierno, calzados solo con unas sandalias, llegaban congelados. Pero ¡cómo predicaba!...; y que hermosa lucía nuestra ermita; y que fe sentíamos al ver alzar a Dios en las manos de ese hombre santo.

En cambio, mi tío nunca ha salido con los Auroros. Juan no, que va; mi tío Juan no cantaba en misa. Ese…, ese era un descreído. Tan diferente de su hermano, mi pobre padre, aunque con una voz igual de potente y bien timbrada. Donde a mi tío le gustaba cantar era en las juergas del bar y en las parrandas. Le llamaban El Grillo porque tocaba palmas con mucho arte y también cantaba. Lo hacía de forma natural, sin esperar a que se lo pidieran, se conoce que aquello lo llevaba dentro, igual que los grillos, que frotan sus patas para emitir su reclamo a las hembras, también él llegaba cantando y batiendo sus manos para producir palmas, bien por tanguillos, por rumba o por fandangos… En el bar corría el vino que provocaba las risas y eran famosas esas noches de farra, además, como no era casado, las malas mujeres de esos sitios se le arrimaban, si, ellas lo querían. Pero me han dicho que blasfemaba, se ca… en Dios. ¡Ay, si yo lo hubiera escuchado con esas palabras en la boca! ¿Qué no le habría dicho… a ese bruto? Aunque, él solo blasfemaba cuando estaba en su ambiente, pues podrían haberlo llevado a la cárcel por ello: más de un blasfemo ha conocido la prisión antigua, la que había junto a la Plaza Redonda. Eso gracias al Caudillo, vaya.

Resulta que mi tío Juan, como todos los que no creen en nada, al morirse se ha hecho quemar. Ya va para dos años que está su urna situada junto al ataúd de mi padre, en el panteón que tenemos la familia aquí en el cementerio. Pues desde entonces yo estoy que no vivo, porque ¡no hay derecho a que lo entierren con mi padre…, a ese quemado, a ese descreído! Por mí no hubiera entrado en el cementerio. Es imposible que Don Reinaldo le hubiera enterrado en lo sagrado, pero con los curas nuevos… cualquier cosa cabe. Pero no quiero, no ¡yo no quiero! Vosotros sabéis que los quemados huelen muy mal, además que sus cenizas, si las tiras al mar, matan a los peces. Los quemados es que huelen mucho, con razón se mueren los peces.

Yo estoy muy mala, muy mala, pero es mucho el disgusto que tengo, pues ese quemado no tenía que estar con mi padre; y menos conmigo algún día porque, según me ha dicho el médico, lo que yo tengo no se puede curar, es muy malo, yo ya me veo también en el mismo panteón. ¡Y estar yo allí, dentro de la tumba, con esa olor de las cenizas de los quemaos!…

© Manuel Francisco Tamayo Jover
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