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Destierro

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Destierro

Notapor Raul Buñuel el 26 Sep 2009, 02:26

Destierro


Todavía es muy pronto. No ha amanecido. Creo que no he dormido ni un minuto seguido.
Oigo los pasos del sacerdote. Se para delante de mi puerta y duda unos segundos antes de abrir. No es buena señal, me digo. Se sienta despacio a mi lado en la cama y me aprieta firmemente el hombro. Aguardo unos segundos, reúno el valor suficiente y me giro.
Su imponente mirada de Humano Nuevo rezuma una tristeza contenida. Sus ojos están enrojecidos. ¿Ha llorado? ¿Uno de ellos ha llorado por mí? Ya no me queda esperanza.
“He hablado a tu favor en el Ágora”, me susurra, “Nada he logrado, amigo. Hoy deberás partir con tu pueblo”. Mi pueblo. Se refiere a los Humanos Antiguos. Hijos de la Tierra, de la evolución y el azar. Aquellos que antaño fueron miles de millones, hoy, con menos de un millar de individuos, están al borde de la extinción. Que fueron los orgullosos reyes de la creación, hoy, sufrirán… sufriremos la vergüenza del destierro. Desterrados por tu gente, sacerdote. Una nación de humanos artificiales, hijos del la planificación genética. Hijos nuestros.
“Ponte en pie, iremos caminando hasta la playa. Será nuestro último paseo” Ahora soy yo el que llora. En estos últimos años hemos dado cientos de paseos, el Sacerdote y yo. Unos paseos que, para mí, llegaron a tener un aire ritual y en los que este hombre, de talante estricto y metódico, se relajaba y casi lograba hacerme olvidar lo que realmente soy: Un Humano Antiguo y un huérfano que tuvo la suerte de caer en sus manos.

Ya vemos la playa en la lejanía. Nos sentamos en una loma cercana a contemplar el espectáculo. Un gigantesco buque espacial, como un islote metálico, nos aguarda posado en el mar. El sacerdote me cuenta que era una nave minera lunar. A su lado, en la playa, rodeados por una reja y custodiados por soldados armados, los últimos mil Antiguos que quedan en la Tierra. La mayor parte, delincuentes y terroristas. Algunos increpan a los soldados, pero la mayoría están cabizbajos y derrotados.
“Tú serás el último en subir”, me dice, “al menos eso te han otorgado”. Supongo que debería estar agradecido.
Quiero retener cada segundo de mi existencia terrena. Quiero gravar en mi mente este olor a tierra húmeda, el contacto firme de la mano del Sacerdote en mi hombro, el ruido del mar acariciando los paneles metálicos del buque, el sol, ya en su cenit, que me calienta las mejillas y me seca las lágrimas. Siento amor por todo eso. El amor desgarrado que solo se puede sentir cuando la pérdida es inminente.
El sol, ahora, llega a su ocaso y todos han subido ya. El sacerdote me ayuda a levantarme. Me tiemblan las piernas.
Al llegar a los pies de la pasarela, unos soldados impiden el paso al sacerdote. “Aquí nos separamos, amigo mío”, duda un segundo antes de estrecharme la mano, “todo ira bien, eres un hombre fuerte”. ¿Yo, un hombre fuerte? Dudo de que alguien me considere, siquiera, un hombre. Pero esta será la última imagen que él tendrá de mí. Tal vez pueda simular ser un “hombre fuerte”. Así se sentirá orgulloso de mí y se dará cuenta de que es un error dejarme ir. Tal vez, incluso, me rescate en el último instante, como en esas novelas que me obligó a leer.
Pero me flaquean las piernas, no me sostienen. Caigo de rodillas. Dos soldados me levantan en volandas y me arrojan al interior de la nave. Mientras la compuerta se cierra intento verle por última vez pero no lo consigo.

Ya han pasado varias horas desde que despegamos. Estoy solo. El olor a oxido y humedad me satura los sentidos. Un hombre grita y golpea brutalmente el casco de la nave mientras su familia, sin fuerzas para detenerle, le observa. Dos mujeres, sentadas en el suelo metálico, gimen y se balancean abrazadas.
La gran mayoría están agolpados en las escotillas, mirando como la Tierra se va volviendo pequeña. En una de ellas, si me pongo de puntillas, consigo verla. Voluptuosa como siempre. Seguirá, inconmovible, flotando en su eterna elipse. Y nosotros, pobres desgraciados, que una vez fuimos sus hijos, ahora somos escupidos como los últimos virus de un mal resfriado.
Me pregunto si el sacerdote estará pensando ahora en mí.
De repente, el buque vira y la Tierra se pierde de vista. Solo vemos la oscuridad y el vacio inmenso al que nos dirigimos. Ya no siento nada. Soy huérfano. Todos lo somos.
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Re: Destierro

Notapor JorgeA el 19 Oct 2009, 23:29

Es muy interesante. Me gustó. Buen estilo. Y me recordó cuando partí definitivamente de Irlanda. El barco da la vuelta y ya no se ve más la tierra. Pensé que eso sólo ocurría allí, pero según tu relato parece algo habitual.

Gracias por escribir.
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Re: Destierro

Notapor Raul Buñuel el 28 Oct 2009, 22:05

¡Gracias a ti por leer y opinar!

Me pareció que la imagen del buque virando y escondiendo la tierra de la vista de los desterrados enfrentandolos a un espacio inmenso y vacio aumentaba la sensacion de perdida.

Un abrazo!
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